No se si este verano ha sido el mejor de mi vida, pero apenas es ya un recuerdo mortecino.
No quiero reconocer cuando alguien parece saber más cosas sobre mi que yo mismo, pero tal vez mis amigos tengan razón por una vez y esté enamorado. Del verano, digo.
Yo, que intento ser sagaz para estas cosas prefiero aceptar que no soy correspondido, que ya estamos en septiembre. Y es que a mi, el sol no me pone tan moreno como a los demás, pero no soy celoso o al menos lo disimulo bien.
Hoy en el metro me he dado cuenta de que nunca dejo acabar tu canción, me gustaría pensar que es porque todavía el verano no se ha acabado. Como cuando los poetas contemporáneos no ponen punto y final a sus versos; más bien es por dejarte pasar, vienes y te vas, y si me preguntan, yo nunca te he conocido.
Y mientras mi cabeza busca una metáfora para expresar lo que viene a continuación, tú con otro, yo con otra.
Hoy ha llovido, y siento como si Madrid se hubiera lavado la cara, cuando me he asomado por la ventana lo he visto todo diferente. No había gente en la calle, y a mi sólo me apetecía salir para oler el petricor.
